Crawford

«Заложник», ГП/ДМ, PG-13

стокгольмский синдром: название пришло из начала 70-х годов, когда два рецидивиста захватили в стокгольмском банке четырех заложников: мужчину и трех женщин. В течение почти недели они угрожали их жизни, но одновременно время от времени давали небольшие поблажки. Вскоре жертвы стали оказывать сопротивление попыткам властей освободить их и стали на сторону террористов. Впоследствии две женщины вышли замуж за своих бывших мучителей, одна из них при этом развелась с мужем.

- Альбус!

- Северус, ты так рвался поговорить со мной… Извини, столько дел с этой войной.

- Мда. Война хлопотное занятие. Альбус…

- Мне следовало бы вспомнить об этом раньше… ох-хо-хо… Ну что у тебя?

- Я все сделал, Альбус, но…

- В смысле – все?

- Абсолютно все, Альбус. Слизеринская сторона в мальчике отныне заиграет и заискрит всеми красками. Но сейчас…

- Отлично! Я знал, что могу на тебя положиться! Юному Поттеру потребуется ВСЯ его сила в этой игре.

- Хитрость, изворотливость, тонкое планирование и… цинизм. (тихо) Альбус, выслу…

- Темная сторона открывает в волшебнике потрясающие возможности. Что поделать, Северус, что поделать. Ты же знаешь, что это трудно, но необходимо.

- Я был в другой ситуации. А он…

- Ты был жалок и беспомощен, Северус. А я помог тебе стать тем, кто ты есть! (резко)

- Да, Альбус.

- Не обижайся, мальчик мой. Это необходимо, ты же знаешь.

- Конечно, Альбус. Я пойду.

- А ты только это хотел сказать? (удивленно) Такая срочность…

- Мне казалось, это для Вас важно, Альбус.

- А, ну да, ну да…

- До свиданья.

(тихий щелчок закрывшейся двери, медленные шаги… затем они все убыстряются, переходя в бег)

«Если бы ты не был так занят бумагами, Альбус, ты бы понял, что я собирался говорить еще… Много чего хотел рассказать. О том, что Поттер очень тяжело переносит то, что мы… что я с ним сделал – своими дьявольскими зельями по твоим, Альбус, рецептам. О том, что он не понимает себя и не может принять собственную вторую половину - темную половину, Альбус, а ведь ты вбил ребенку в голову, что он адепт сил добра, что в нем нет и не может быть зла. О том, что он стянул у меня на занятии острейший стилет для вскрытия лягушек. О том, что я увидел в его глазах, когда он впервые в жизни подошел и попрощался после урока… Альбус, ты даже не вспомнил, что случилось со мной после такой же «процедуры». Ведь не помнишь, да? Я стал Упивающимся смертью, Альбус. Ровно через месяц. Ничего. Это все ничего… лишь бы успеть. Я, конечно, худшая кандидатура для того, что собираюсь сделать…

Знаешь, Альбус, чем жизнь отличается от шахмат? Даже у пешки есть право выбора. И сейчас твоя любимая маленькая пешка в красно-золотую гриффиндорскую клетку пытается сделать самый страшный выбор… только бы успеть. Помешать. Вот и библиотека… ».

(быстрые шаги приближаются по соседнему коридору, глухой стук врезавшихся тел)

- Мистер Малфой!

- П-профессор?!

- Ужас на Вашем лице намекает, что со Слизерина снимут не меньше сотни баллов в ближайшем будущем. Что это у Вас в руках? (пытаясь незаметно выровнять дыхание и заметно нервничая)

- Это… гм… того…

- Никогда не подозревал в Вас косноязычия.

- Мешок, сэр.

- Замечательно, мистер Малфой. И куда же мы несем мешок, мистер Малфой?

- В библиотеку, сэр. (упавшим голосом)

- Веревку, я полагаю, туда же?

- Да, сэр. (почти со слезами в голосе)

- Тогда поспешите (резко). Должно быть, он заканчивает письмо. (твердые шаги начинают удаляться в ту же сторону, откуда пришли) Поторопитесь, ну же!

- Сээр?! (изумленное) Ну… эээ…ладно. (тихонько открывается и закрывается дверь, человек, укрывшийся за углом коридора следит еще минут пять, и, увидев все, что хотел, уходит. Шаги затихают в темноте.)

«А иногда, Альбус, судьба двигает пешки за нас. Я не пророк, мой уважаемый господин Директор, но я знаю их. Знаю их обоих – лучше, чем мог бы знать собственных детей. Только что случилось что-то очень правильное».

***

«Уважаемый профессор Дамблдор, дорогие Рон и Миона, профессор Люпин и все-все-все, я ухожу. К маме, папе и Сириусу. Дело в том, что меня все ДОСТАЛО (два раза подчеркнуто). А больше всех достали Вольдеморт и Вы, уважаемый профессор Дамблдор!!! Разбирайтесь дальше без меня! (большая клякса)
Я могу показаться вам всем неблагодарным, но было время, когда я надеялся, что меня примет и полюбит мир магглов, и однажды я понял, что это не так. А недавно пришел к мысли, что и мир магов… не того. Не примет меня тоже. Я чужой для всех! (пергамент прорван пером, несколько строчек вымарано)

Желаю вам всем (кроме Вольдеморта) счастья и долгой жизни. А Вольдеморту желаю лопнуть от злости или отправиться в….» (письмо не закончено)

***

БАМ. БАМ. БАМ.

- Мммм!

- Че… го… те… бе… Уфф… тяжелый, сволочь.

- Мммм!! МММ!!!! ММммммММ!!

- Заткнись, Поттер, все равно я из-за этого кляпа ничего не понимаю. Вот окажемся в надежном месте… Ох! Кто-то идет. Наверное Филч.

(такой звук, словно что-то в меру большое и мягкое вбивают в довольно узкую щель за старинными доспехами, а оно вырывается)

- Не дергайся кретин! Тебе же хуже будет…. Ай! Бодаться?!

(глухой удар, раздраженное ворчание)

***

- Вингардиум левиоса! Поттер, ты мой должник. Полетишь по воздуху, а мне переться по мокрой траве ножками.

- Мммм! Мммм! М-м!

- Просто музыка для ушей. Побереги дыхание, этот мешок пропускает не так много воздуха.

- Рррррр!

- Оригинальное решение. Люпин научил?

- Ыыыы!

- Я тебя тоже ненавижу. О, вот и лес, наш милый лес, где умный Драко припрятал свой замечательный Нимбус.

- А-о у-ы-и?! Ммммм!

- Да, Драко! И еще какой умный. А ты кретин. И за это расплачиваешься! Хе-хе.

Шмяк! (шорох и возня, перемежаемое редкими чертыханиями и гневным мычанием)

- Теперь не отвяжешься, придурок. Йо-ху. Полетели. И помни, что дергаться нежелательно. Кому как не тебе знать – я действительно не слишком хорош в подхватывании падающих предметов.

***

Не очень большая комната без окон, освещенная пламенем камина. Обстановка почти спартанская: пара сундуков, несколько пушистых шкур на полу, невысокое ложе из похожих шкур в углу и неказистый деревянный шкаф. Стены увешаны рогами, чучелами и прочими частями тел животных, на камине – большие часы и клетка с тремя совами. В одном из углов деревянная лестница, ведущая вверх к люку-двери наружу.

На одной из шкур, скрестив ноги, сидит симпатичный светловолосый юноша лет семнадцати и хрустит румяным яблоком. Напротив него с головы до ног обмотанный толстой веревкой, как мумия бинтами, и с кляпом во рту лежит второй симпатичный юноша лет семнадцати. С темными волосами, шрамом на лбу и гневно вращающимися за стеклами криво одетых очков зелеными глазами.

- Что Поттер, несладко тебе?

- Ррррр...

- А хочешь, развяжу?

(недоверчивый взгляд исподлобья)

- Ну чего молчишь? Я могу.

(фырканье)

- Не веришь? Праааавильно не веришь. Хе-хе. Что я, дурак тебя развязывать? Зато кляп вытащу, хочешь?

(шорох, шелест, что-то тяжелое волоком тащат к одному из сундуков)

- Удобная ручка, да? Ты спросишь, откуда тут наручники…Дело в том, что охотничья сторожка тем и удобна, что охотиться можно и на двуногую, симпатичную и в меру покладистую дичь. Папочка это прекрасно понимал. А тебе сплошное удобство, наручники изнутри мягкие… Ну вот, Поттер. Внимание, вытаскиваю кляп…

(судорожное клацанье зубов)

- Ай-ай-ай! Поттер, ты взбесился?! Кусаться не смей! Вдруг ты бешеный! Кстати, скорее всего, так оно и есть… вон и пена полезла. (с опаской)

- По-шел ты…

- Человеческая речь! Поттер, ты не безнадежен.

- Козел.

- О. Может, я и рано радуюсь. Это все, что ты можешь? Поттер, потрясение оказалось слишком большим…

- МАЛФОЙ!!!

(пауза)

- Да?

- Просто заткнись!

(хмыканье, звук шагов, снова смачно хрустит яблоко)

- Малфой?..

(молчание)

- Малфой!

- Чего тебе еще?

- Ты ничего не хочешь объяснить?

- Во первых, ты хотел, чтобы я заткнулся…

- Я имел в виду…

- …а во- вторых, тебе еще что-то НЕПОНЯТНО? (с неподражаемым ехидством)

- …чтобы ты заткнулся со своими комментариями!

(молчание, хруст яблока, звяканье наручников)

- Ладно, Малфой. На хрена тебе это надо?

- Додумался спросить…

- Не ворчи, а …

- Я не ворчу! Я…

- …отвечай!

- …отмечаю, какой ты тормоз!

(молчание)

- Малфой?

- Ну?

- ТЫ ОТВЕТИШЬ, ЧЕРРРТ?!

- Ай! Не ори так, кретин! Я язык прикусил!

- Все. Теперь умрешь.(с удовлетворением)

- Почему это? (осторожно)

- Яд уже проник в твою кровь, ты, гадюка!

- Ха-ха, Поттер. (кисло)

- Я же вижу, как тебя распирает. Давай, делись гениальным слизеринским планом.

- Не распирает меня. (все еще кисло, но уже с нотками самодовольства)

- Еще как. Надулся, как жаба.

- Что за сравнения?! Только что гадюкой…

- Я передумал. Есть такие жабы, поядовитее гадюк.

(злобное сопение, быстрые шаги)

- Щас кааак врежу!

(клацанье зубов)

- Тьфу, черт! Ты переобщался с этим дворнягой –рецидивистом!

- НЕ СМЕЙ ДАЖЕ ИМЯ ЕГО…

- То есть, с самим «именем» ты согласен.

- Злобная тварь.

- Да, я такой. (с удовлетворением)

- Отвернись.

- Мне нравится смотреть на тебя – такого жалкого…

- Сидишь на корточках – колени вытянутся. (равнодушно)

- Хм.

(шелест одежды, удаляющиеся шаги)

- В общем, Поттер, я тебя похитил. (триумфальная пауза)

- До этого я и сам додумался. (скептически)

- И как ты думаешь, зачем? (не менее триумфально)

- Просто ты завидуешь моей популярности.

- Это был риторический вопрос.

- О.

- Так вот, Поттер. – (с нажимом) - Как ты думаешь, зачем я тебя похитил? – (быстро, чтобы не успели перебить) – Я из тебя заложника сделаю! Своего личного заложника!
- Боже. Я-то думал, что смерть – это худшее, что может быть…

- Я не закончил!

- Извини.

- Ничего. Так вот, я решил выставить тебя на торги.

- Эээ? Секс-рабов?

- Твои фантазии вызывают у меня отвращение…

- Еще бы, ты, евнух.

- Я НЕ евнух!

- Ха-ха! Да у тебя даже волосы на лице не растут!

- РАСТУТ!!! ЕЩЕ КАК РАСТУТ!!!

- О, распсиховался! Больное место, Малфой?

- Я уже БРЕЮСЬ!

- И что же сбриваешь? Этот нежный пушок? (язвительно)

(быстрые шаги)

- НЕ ПУШОК! Это ЩЕТИНА! Вот! Чувствуешь? Чувствуешь?!!

- Малфой. (с убийственным спокойствием)

- Э?

- Прекрати. Об меня. Тереться.

- О!

(шум лихорадочно убирающегося подальше тела)

- Прыгаешь, как кенгуру, а краснеешь, как девчонка.

- Да я УБЬЮ тебя!

- А как же торги?

- Торги… торги… К черту торги! А, нет. Не к черту. Уууу, как я тебя ненавижу!!

- Я знаю (кротко)

(тяжелое дыхание, перемежаемое гневным фырканьем)

- Так вот. Торги. (мрачно)

- Да-да, очень интересно.

- ЗАТКНИСЬ! (тяжелое дыхание) Я разыграю твою поганую шкуру, Поттер, между двумя весьма неприятными тебе – судя по письму -…

- Ты ЧИТАЛ мое письмо?!

- … личностями. Ага, читал. Вот оно!

(шелест бумаги, злобное пыхтенье)

- Не мог же я его там оставить! Они бы решили, что ты умер. Я оставил там записку о том, что тебя похитили.

- Лучше бы я умер.

- Для тебя – вне всяких сомнений, лучше. (с удовлетворением) Но тогда не стоило заниматься таким важным делом, как предсмертное письмо, в библиотеке!
- Ну конечно. Надо было писать в спальне с Роном, заглядывающим через плечо.

- «В спальне с Роном» - звучит ужасно, Поттер. (с отвращением)

- Конечно. Крабб и Гойл – намного лучше. (с теми же интонациями)

- Один-один. (подумав)

- Малфой?

- Мм?

- Раз уж мы так мило болтаем…

- Ну?

- Развяжи, я уже ног не чувствую. Кому я буду нужен с отвалившимися конечностями. Подпорченный товар падает в цене.

- На мой взгляд, ты и так никому не можешь быть…

- Не стоило мне этого говорить, забудь.

- Ох, на меня обиделся сам Гарри Поттер! (ехидно)

(звук шагов)

- Начнешь брыкаться, кусаться или царапаться – придется предлагать товар подпорченным.

- Не бойся ты меня так.

- я НЕ боюсь!

(шелест ткани)

- Повернись, я не могу найти узел.

- Я на нем сижу (ОЧЕНЬ мрачно)

- Ощущения, должно быть…

(молчание, шелест и сосредоточенное пыхтение)

- Ай! Малфой, ты ущипнул меня ЗА ЗАДНИЦУ!

- Что за БРЕД!

- Нет, ты сделал это!! Ты ущипнул меня…

- Я ПОНЯЛ. Не надо это повторять сто раз! Просто мне НЕУДОБНО развязывать этот…

- Неправда! Ты это специально сделал!

- А вот и нет!
- А вот и да!

- А ну заткнись, а то неразвязанным оставлю!

- Нечестно (бурчание)

- И вообще. Гордиться надо, что тебя ущипнул Драко Малфой.

- Обведу синяк кружочком и подпишу.

- Верно мыслишь.

(шорох и недовольное ворчание)

- Оооо…… Аааааа…… Ооооо…..

- Поттер, прекрати (смущенно) глядя на твое лицо и слушая все эти звуки можно подумать, что ты кончаешь.

- Уверяю тебя, ощущения неземные. Хочешь проверить? Я помогу.

- Обойдусь без веревок.

- Может, наручник тоже?..

- Ха-ха. Нашел дурака.

(молчание, скрип пера)

- Что ты там карябаешь?

- Пишу.

- Пишешь?

- Письма, разумеется. О выкупе.

- Малфой, ты решил разбогатеть? Я дорого стою?

- Нет. Освободить отца.

- Какой хороший мальчик.

- Мне показалось, будет справедливо. Он попал в тюрьму из-за тебя, благодаря тебе и выйдет.

- Спасибо, что объяснил, теперь я чувствую себя гораздо хуже. Стать благодетелем Малфоя… это ужасно.

- А чему ты тогда улыбаешься?

- Ты не поверишь. На самом деле мне пофиг.

- Что?

- Да все. Дамблдор, Люциус… все и всё.
- Мне не нравится, когда ты так говоришь о моем отце. (неуверенно)

- Мало ли, что мне не нравится (демонстративное звяканье наручника)

- У меня есть аргумент (многозначительно)

- Убери кляп. (нервно) Молчу я, молчу.

- Делай это с менее вызывающим видом.

(хмыканье)

- Куда ты?

- Письма отправлю. Одному оставаться страшно, что ли?

- Медленная смерть от жажды и голода – не совсем то, что я имел в виду.

- Не бойся. Я вернусь.

- Теперь я уже не так уверен. Если подумать, жажда и голод – не так и плохо.

(хлопанье крыльев, скрип ступенек, глухой стук крышки люка)

- Возвращайся (тихо)

***

- Ты что, замерз? (неуверенно) Зачем так свернулся?

- О. Явился.

- И не надейся, глаз с тебя не спущу, пока не обменяю…

- Скорее бы. (мрачно)

(недовольный взгляд)

прошло 5 часов

- Кхм…Малфой?

- Проснулся?

- Малфой, ты знаешь, что такое стокгольмский синдром?

- Заклинание какое-то? (подозрительно)

- Да нет же. Это такой психологический выверт, когда заложник начинает испытывать добрые чувства к похитителю.

- Ты испытываешь ко мне добрые чувства? (с любопытством)

- Пока нет. Но думаю, все возможно. Тебе бы хотелось?

- Обожающий меня Гарри Поттер? Картинка из фильма ужасов.

- Зато представь реакцию Дамблдора или Вольдеморта… Покоритель Мальчика-который-никак-не-сдохнет…

- О.

- Вот-вот.

(молчание)

- И что для этого требуется?

- Не так много. Сейчас вот – бутерброд вроде твоего. И чашка чая. Но сначала – в туалет.

- Знаешь, это могло бы стать неплохой пыткой, если бы мне не приходилось сидеть здесь же.

- Но тебе приходится.

- Угу. И поэтому я использую вот это.

(молчание)

- Еще одна игрушка Люциуса?

- Вроде того (сухо)

- Малфой, зачем тебе отец-извращенец?!

- Заткнись и просовывай голову.

- Я бы не убежал и без ошейника. Еще и с шипами.

- А мне казалось, тебе понравится. О крестном напомнит.

- Я ТЕБЕ ГОВОРИЛ, МАЛФОЙ…

- Молчу-молчу. Вот же припадочный, на шипы напоролся. Теперь у тебя кровь идет.

- Пошел ты.

- Сам иди. По лестнице поднимаешься первым.

(звук отмыкаемого наручника)

прошло еще полчаса

(чавканье и хлюпанье)

- У тебя кровь так и не останавливается (с набитым ртом)

- Вот и замечательно.

- Решил подложить мне свинью, Поттер?

- Ага. Умру тебе назло. Плакать будешь?

- Навзрыд.

- Кайф.

(шаги)

- Черт. С близкого расстояния выглядит еще хуже. Поттер, я сниму ошейник, если не будешь дергаться. Быстро дожевывай.

(чавканье становится интенсивнее)

(звук расстегиваемого ошейника)

- Не вышло из меня пэта.

- Кому ты нужен, уродец. А кровь идет. Заживитус!

- Все. Малфой спас мне жизнь. Пристрелите, не дайте умереть от стыда.

- Молчи. И головой не дергай.

- Мне не нравится, что ты меня трогаешь.

- ТРОГАЮ?!

- Как звучит, а, Малфой? А как ты шарахнулся!

(тихий смех, раздраженное пыхтенье)

- Я могу с тобой делать все, что захочу, понял, Поттер?! И если не делаю, то только потому, что мне НЕПРИЯТНО.

- Конечно. Я ведь весь покрыт чешуей и бородавками.

- Бородавок на чешуе не бывает.

- Тебе виднее.

- Убью.

- А как же стокгольмский синдром?

- Кажется, это не работает (хмуро)

- Почему же? Я поел и чувствую к тебе некоторое… расположение.

- Мда. Что-то от этой мысли мне становится не по себе.

- Эй, расслабься, я безобиден и вообще прикован к этому дурацкому сундуку, что только туда напихали…

- Это Бездонные Сундуки. Все, что может понадобиться. Так что не надейся его поднять или что-нибудь в этом роде.

(кашель)

- Малфой, я не рассчитываю на долгую и счастливую жизнь, особенно если «выиграет» Вольдеморт, но может в твоем сундуке найдется завалящий плед? Умирать от воспаления легких так банально.

- А наш герой не признает банальностей.

(недовольный вздох, стук крышки о стену, шорох)

- Так же, как и ты, Драко.

- Как ты меня назвал?!

- Все в порядке. Это стокгольмский синдром.

- Мне от него не по себе как-то.

- Ладно, Малфой.

- Нет!

- Что?

- Можешь называть меня, как хочешь. В конце концов, у меня очень красивое имя.

(хмыканье)

- Вот, держи.

- Как это мило, Малфой. Может, завернешь меня в него?

- Я же сказал, можешь называть меня…

- Больше не хочется.

прошло 3 часа

- Ну ладно, что там дальше?

- Ты о чем?

- Синдром. Помнишь?

- А. Ну, ты можешь сделать для меня что-нибудь.

(молчание)

- Например?

- Тут ужасно скучно. Знаешь какие-нибудь веселые истории?

- Ну… ладно. Действительно скучно. Только ты тоже расскажешь.

- Не вопрос.

прошло чуть больше двух часов

- …и тут он тоненьким голоском: «А может, НЕ НАДО?»

(долгий заливистый смех, переходящий в хрюканье и икание)

- Вот уж никогда не подумал бы, что в отмороженном слизерине бывает весело.

- Он не отмороженный!

- Ну, не знаю. Ты точно похож на потомка инеистых великанов.

- Ростом?

- Малахольным видом.

- У меня НЕ малахольный вид!

- Ну-ка посмотрим. Тоненькие косточки, бледное острое личико, большие серые глазки…

(звук удара)

- Заткнись!

- О. А мы ведь только подружились.

- Не смей издеваться!!

- Я не издеваюсь. Если ты перестанешь вжимать меня в этот дурацкий сундук, обещаю и дальше этого не делать.

- я НЕ отмороженный!! и я НЕ урод!!!

- Разве я говорил, что ты урод, Драко?

(тишина и неровное дыхание)

- Ты снова сделал это.

- Что?

- Назвал меня «Драко».

- Наверное, это все синдром.

- Наверное… Ты правда не считаешь меня уродом?

- Да нет. Не производишь впечатления… ну, очень сильного парня, если понимаешь, о чем я. Но не урод, точно.

- Легко тебе говорить. Ты меня дюйма на два выше. И вообще… пошире.

- Дело наживное. Малфой, ты классный и все такое, но можно мне немного подышать? Ты слишком сильно прижал меня…

- я НЕ ПРИЖИ… ой. Хм. Так лучше?

- Да, спасибо.

(молчание)

- Как там птички? Не вернулись еще?

- Эгм… Нет.

- Ленивые твари.

- Ты правда хочешь умереть?

(молчание)

- Да как тебе сказать. Нет, наверное. Но жить ТАК – не хочу точно. Других вариантов не вижу.

- Пить хочешь?

- Угу.

(жадные глотки)

- Давно хочешь, да? Почему не сказал?

- Не хочу злоупотреблять. Преимуществами «синдрома».

- Это ты правильно, конечно.

- Я вообще такой. По жизни правильный.

(неуверенное хихиканье)

- Малфой? Наручники зашибись, какие классные, но нельзя меня приковать за другую руку? Эту я уже не чувствую.

- Я…

- Что?

- Ну…

- Решай уже.

- Я могу приковать тебя к кровати. Поспишь нормально.

(молчание)

- Думаю, стокгольмский синдром после такого проявит себя на все сто процентов. (с чувством)

- Только без выходок…

- Что ты. Я ангел.

- Поттер, ты меня пугаешь. Какой ангел с такой-то рожей.

- Маскировка, Драко, маскировка. Может, мне просто надо умыться.

- Только в ошейнике.

- Ты тоже извращенец.

прошло двадцать минут

- ООО… мягкая постель и можно лечь. Какой КАЙФ. Малфой, твоя постная рожа диссонирует с моим счастьем.

- Ты меня всего обрызгал! Сказал, что умыться, а сам…

- Я не смог устоять перед горячей ванной. Разве тебе не приятно, что заложник теперь чистенький?

- Да мне пофиг! И я не виноват, что папочка тут предусмотрел только ванну на двоих вместо обычного умывальника.

- Я-то думал, Малфои чистюли.

(звяканье наручников, дребезжание цепи от ошейника)

- Поговори мне (почти беззлобно)

- Малфой? (сонно)

- Мм?

- Я занял твою кровать.

- Ты занял едва треть кровати.

- Не боишься, что задушу во сне?

- А ты задушишь?

- Нет.

- Тогда заткнись со своими глупыми вопросами и спи. (шаги, скрип лестницы)

***

- Ммм…

- Черт. Убери руку.

- Умм…

- Проснись, Поттер! Блин. Тяжелый, сволочь.

- Уфф.

- И не смей больше на меня наваливаться! Синдром- синдромом, но я НЕ подушка.

- Я нечаянно.

- Так ты не спишь!

- Попробуй тут поспать. Орешь, как резаный.

- Я не ору, я возмущаюсь. Вон какая кровать большая!

- Может, мне холодно.

- Тебе холодно?

- Нет.

- Тьфу. Спи.

- Сладких снов, Драко.

- А?!

(мирное сопение)

***

- Так и оставишь меня прикованным к кровати?

- Предпочитаешь сидеть рядом с сундуком на корточках?

- Ну, если ты так ставишь вопрос…

(кашель)

- Ты все-таки заболел.

- Думаю, сейчас это уже не имеет особого значения. Я имею в виду, уж Вольдеморту точно будет все равно.

- Может, он боится всякой заразы…

- Точно. Секрет бессмертия – стерильная повязка. Скажем «нет» микробам.

- Кому?!

- А, забудь.

(пауза)

- Поттер, ты странный.

- Тебя это пугает?

- Нервирует.

- Ничего, скоро ты от меня избавишься.

- Такое впечатление, что это тебе от меня избавиться не терпится.

- Такое впечатление, что ты обижен этим.

- Еще чего.

- Точно-точно. Обижен.

- Ну, знаешь, когда твоему обществу предпочитают Вольдеморта… (нервный смех)

- Он, по крайней мере, не будет приковывать меня к кровати.

- Кормить из рук он тебя тоже не будет. Кусай.

(хруст яблока, чавканье)

- Малфой?

- Да?

- У меня только одна рука прикована. Я бы мог и сам…

- О.

- Ты покраснел!
- Вовсе нет!!

- Малфой, ты кормил меня яблоком из рук, а теперь краснеешь, что случилось, а? (смех) Не иначе, небо упало на землю.

- Кретин.

- Девчонка.

- я НЕ девчонка!!!!

- Чем докажешь? (ехидно)

(звук удара)

- Псих, больно же!

(возня и пыхтение)
- Отпусти меня, Поттер!

- А ты не дерись… Ай! И не кусайся!!

- Отпусти меня, Поттер, свихнулся, что ли?!! Ты меня придавил… Ой…

- Лежи спокойно.

- Откуда у тебя нож?!

- Гы-гы. А ты меня обыскал, придурок? Чем, по-твоему, люди вены режут? Я ведь именно этим собирался заняться.

(шумный выдох)

- Упс.

- Так-то, Драко. Я – заложник, я – прикован. Но именно ты сейчас валяешься у меня поперек коленей с перекошенным лицом и ножом у горла.

- Давай, придурок, выдавай везение за тонкий расчет (очень тихо и очень мрачно)

- Что-что, Малфой? (заинтригованно)

- Говорю: и что теперь? Убьешь? (громко)

- А голосок почти не дрожит, мои комплименты, Малфой.

- Это пат, Поттер. Убей меня, и ключи от наручников так и останутся лежать вооон там.

- Ну нет, не убью, это точно. Я же тебе говорил, мне все равно, что со мной будет… но стокгольмский синдром – коварная штука, Малфой.

- Т-ты о ч-чем?

- Об этом, Драко.

(свист ножа в воздухе, глухой стук лезвия, воткнувшегося в один из трофеев на стене)

- Впечатляет. (медленно) Получается, это действительно работает?

- Зачем мне тебя обманывать, Малфой?

(тихий смех)

- Малфой?

- Да.

- Ты можешь встать с моих коленей. Я больше не держу тебя.

(чертыхание, кто-то поспешно скатывается с кровати)

(молчание)

- Я все равно не расстегну наручник, Поттер.

- Кто б сомневался. (фырканье)

- Поттер? (нерешительно)

- Чего еще?

- Я тебе правда теперь нравлюсь? (застенчиво)

- Разумеется. В этом и суть стокгольмского синдрома. Слушай, почему бы тебе не приготовить чего-нибудь поесть? Яблоки и бутерброды –это, конечно, замечательно, но…

- Я не слишком хорошо готовлю (с запинкой)

- Точнее, никогда этого не делал. (понимающе) Ничего, я проинструктирую. Опыт, знаешь ли. Дадли пока прокормишь…

***

- А неплохо получилось (чавканье)

- Не надо было столько джема лить. Это омлет, а не торт!
- Рука дрогнула.

- Не быть тебе снайпером. И поваром тоже. Зачем в омлет – варенье?!
(сосредоточенное чавканье)

- Птички все не летят…

- Поттер, ты об этом больше меня волнуешься. (обиженно)

- А ты как-то совсем не чешешься.

- Поттер…

- Чего?

- Я вот подумал…

- Ну?

- А этот… синдром… только в одну сторону действует?

(шаги, скрип кровати)

- Понятия не имею, а что?

- Мне кажется… кажется…

- Малфой не смотри на меня так, я пугаюсь (чавканье затихло, напряженная тишина)

- Ты… (шепотом)

- Что? (тоже шепотом… почему-то)

- Вымазался… в джеме… (с отчаянием в голосе)

- Это преступление? (слегка испуганно) Ты чего так смотришь?! Я сейчас вытру…

- Нет! Я… сам…

(потрясенный вздох)

- Ты… что… делаешь…?! (изумленно)

- Це… лую… тебя…?! (шокировано) Ох… я…

- Стой!

(шорох, возня, звон наручника)

- Стой, тебе говорю… В смысле, я …ээ…не в обиде. Не смотри на меня так перепугано. (нервно) И вообще… Я передумал, джем был очень к месту…

(сдавленное оханье, довольный стон, влажные звуки)

прошло 5 минут

- Кажется, мы увлеклись…

- Ээ… мда.

- Чего глаза отводишь? (нервно)

- Кажется, мы только что сделали нечто ужасное. (сдавленный голос)

- Теперь меня скормят Вольдеморту, хе-хе?

- Тупая шутка.

- Я не шутил! … что за лицо, Малфой. Все было так плохо? (зло)

- Скорее нет, чем да.

- Скользкая слизеринская сволочь.(с расстановкой) Внятно отвечай.

- «Я не в обиде».

- Если меня начинает цитировать Малфой, значит все совсем плохо.

- О, заткнись…

(шорох, возня, влажные звуки)

- Поттер?

- Ммм?

- Стокгольмский синдром допускает такую интерпретацию?

- Не уточнял… но почему бы и нет?

(тяжелое дыхание)

- Тогда предлагаю не особо ему сопротивляться… (мурлыканье)

- Что это?

- Моя рука, Поттер…

- Я понимаю, но…. Ммм….

- Не нравится? (вкрадчиво)

- Охх… признайся, ты уже …ммм… захватывал залож…А-ах!... ников…

- Это… все…. моя интуиция…

(треск ткани, тяжелое дыхание)

- Ты порвал… мою любимую рубашку…

(шелест одежды, еще более громкий треск)

- Зато… ты порвал мои… единственные штаны… охх… отдашь Вольдеморту полуго-о-олым?

- Посмотрим (невнятно)

(стоны, влажные звуки, звон)

- Сними… Драко… Сними наручник…

- Ну неееет. Я… сын своего отца или… ох… сделай так еще!

- Извращенец…

- Не надо комплиментов… Я краснею.

(дыхание учащается, стоны и вскрикивания перемежаются лихорадочным бессвязным шепотом)

- Ой… ты уверен, что это делается … ммм… именно так? (немного нервно)

- Терпение, Поттер, ты еще …ооох…. умо-ааа-лять… меня будешь.

- Уф… если сделаешь так еще раз – может быть…

- Повернись… да, вот так… чувствуешь?

- Ааааааа!!!!

- Значит, чувствуешь…

- МАЛФОЙ!!
- Сейчас, не бейся так, припадочный… такой сладкий…

- Маааааалфоооооой… Ну Драаааакооооо…

- Ну как тут устоять… будет больно… Эй, ты что делаааа…. Аааххх…

- Ммм…мммм….мммм….

- Согласен… (на выдохе)

- БЫСТРЕЕ!!

через полчаса

- Обрати внимание, Малфой, сейчас мы иллюстрируем словосочетание «после оргии».

- ммм…

- Не засыпай, скотина! И убери голову с моего живота…

- Урр….

- И руку с моего… Ооо…. Нет. Руку можешь оставить.

- Пфф…

***

Та же комната. Мягкий свет камина, на измятых простынях кровати в весьма вольных позах бессильно развалились блондин и брюнет. Рука последнего прикована к изголовью кровати, второй юноша осторожно нацеловывает пальцы свободной руки. Вокруг кровати в диком беспорядке валяются предметы одежды и расставлены подносы с остатками еды.

(тихое бормотание, смешки… хлопанье крыльев)

- О черт. Они все-таки прилетели.

(тишина, скрип кровати, шлепанье босых ног по полу)

- Малфой?..

- Иди сюда, девочка… И ты тоже, милая. Как вы умудрились вернуться одновременно?!

- Малфой…

(тяжелый вздох)

- А, ладно…

- Вот тааак… давайте сюда письма. Почитааааем. Поттер, тебе вслух?

- Валяй.

- «Ваши требования …. угрозы недопустимы…» бла-бла-бла… А! вот! «… представляет величайшую ценность, как и жизнь любого разумного существа…. учитывая его заслуги перед обществом….» Ух ты!! «сегодня в 12 часов… отпущен на свободу из …» Слышь, Поттер? Дамблдор-то согласен! Отца отпустили!!

- Круто.

- Тэк-с… а что у нас тут? «Инициативность… прекрасный план… идеальное осуществление». Заметь, Поттер, это все про меня! Лорд умеет быть приятнейшим человеком. «Незамедлительно предоставить в Наше распоряжение… вознаграждение… вечная милость…» Ух. Поттер, ты не поверишь, но этот тоже согласен. (растерянно) сулит рай на земле и любовь до гроба.

- В смысле, затрахает до смерти?

- Тебе лишь бы опошлить… Ладно.

(треск рвущейся бумаги)

- В камин это все.

- ЧЕГО?!

(шум, звон наручника)

- Малфой, ты что делаешь?

- Сжигаю эти грешные письма.

- Зачем?

- Я передумал, Поттер. (мягкий смешок, потрясенный выдох)

- И не надо так глаза выпучивать. Это фамильное качество Малфоев – все самое лучшее грести себе. Раз тебя все так хотят, значит, и мне пригодишься.

- Ты шутишь.

- Открою тайну. У меня НЕТ чувства юмора.

(шаги, скрип кровати)

- Давай лапу, будем отстегивать. Чувствую, нам лучше оказаться подальше от этого места и Англии вообще, когда они поймут, что их надули.

- Драко, ты сумасшедший… (обреченно)

- Это все ты виноват. Ты и стокгольмский синдром. Да чтоб я еще хоть одного заложника захватил…

(тихое чертыхание, звяканье наручника и счастливый смех)

The end

Эпилог

- Ну что, Альбус? Ответа так и нет?
- Представь себе! А самое непонятное, что я не могу больше даже обнаружить их местонахождение! (плохо скрываемое раздражение в голосе)

- Темная сторона открывает в волшебнике потрясающие возможности … (очень, очень тихо)

- Что ты сказал, Северус?

- Только то, что это более чем странно. А как же Вольдеморт?

- Том… Том тоже не может их найти. Рвет и мечет, сам еще мальчишка (снисходительно)

- Вы уже связывались сегодня? Что решили с Компромиссным договором?

- Принимаем. Есть пара пунктов расхождения… но без Гарри и юного Малфоя, кстати, тоже, все комбинации утратили свою прелесть.

- Итак, мир.

- Мир, Северус. Пока что – мир. А там посмотрим. Есть у меня на примете пара перспективных первокурсников…

«Том Реддл, Джеймс Поттер, Северус Снейп, Гарри Поттер, Драко Малфой… пешки, Альбус. Пешки».

The end